Vinhos
As noites passadas a sós são diferentes.
Na parvónia, lauto jantar ido, whisky, talvez gin, cigarros, net.
Na net, fala-se com quem devia estar, e estará, mas até que volte.
Saudades satisfeitas não necessitam de contexto, afinal.
Pobres Irmãos de tempos idos, demasiado ocupados nas suas rotinas. . . quem as tem. . .
Quem as tem?
Hoje, como ontem, comi e na net falo à espera do nascer do sol.
Sol maior menor, nasce uns minutos depois do último sonho e nunca se põe.
E a rotina é tentadora.
Acordar, comer, net, banho, café, net, banho, comer, net, dormir.
E cigarros, cigarros, cigarros no decurso de —
Dormir, esperar que esta semana passe, esta semana de noites sós.
Dormir. Adormecer com a manhã,
Sem droga, quarenta cigarros por dia. (Tenho mesmo de pensar em reduzir.)
Depois, deitar-me, teclar, demasiado desinteressado pelo que quer que seja para o escrever.
Pesadíssimo, ler, a ler,
Hoy, ayer.
Sim, e que lês tu, menino?
Leio olhos sem olhar para eles. Perfurantes.
Como se pensasse "Inferno, meteram-me aqui, não pedi nada disto, só quero foder esta merda toda", mas em silêncio.
Porque são os olhos que não falam aqueles que mais magoam.
Aqueles olhos brancos, de cego, que dizem morte, ou nada, talvez.
Dizem que assim olhava Pound, às vezes, evidentemente.
Acontece-me pôr esses olhos, pensar Pound, sentir Pound, mas claro que não consigo.
Afinal, ainda não cheguei a velho.
A minha mulher está viva.
Ainda não me internaram na psiquiatria, pancada e choques eléctricos à hora do filet mignon.
Afinal, embora me sinta beaten, ainda não me sinto broken. Sou novito, e nem é aquela coisa related to ter tido uma vida melhor do que a dele.
Prende-se mais com não ter tido a d'Ele.
Ou, simplesmente, não ter tido. Não ter.
Também não sou anglófono. Como vós, vivo acorrentado a uma língua morta há tanto tempo que já nem esqueleto deve haver. Normalmente, não penso muito nisso.
Pound, anglófono. Os anglófonos nunca chegam a atinar bem com o género. Das palavras, nas nossas línguas latinas.
Taishan is attended of loves
under Cythera, before sunrise
and he said: "Hay aquí mucho
catolicismo — (sounded catolithismo)
y muy poco reliHión"
Poco? Ou Poca? Ou Paco?!
Ou atinou com o género e foi mal transcrito.
Ou atinou com o género e estava com o espírito certo. Prefiro pensar que foi assim.
Poca religión y mucha fantasía,
Chiça.
Rir, rir sem esquecer.
Posto lido, isto, e transcrito um bocadinho, ei-lo!
"Master thyself, then others shall thee beare"
Pull down thy vanity
Thou art a beaten dog beneath the hail,
A swollen magpie in a fitful sun,
Half black half white
Nor knowst'ou wing from tail
Pull down thy vanity
How mean thy hates
Fostered in falsity,
Pull down thy vanity,
Rathe to destroy, niggard in charity,
Pull down thy vanity,
I say pull down.
But to have done instead of not doing
This is not vanity
To have, with decency, knocked
That a Blunt should open
To have gathered from the air a live tradition
or from a fine old eye the unconquered flame
this is not vanity.
Here error is all in the not done,
all in the diffidence that faltered...
Pronto,
Ezra Pound, Canto LXXXI, um bocadinho do fim.
Asneando, asneando, que mais esperavam?
Pronto.
CB, 6/2/2005
- The Magic Of Quinta Do Noval
The Magic of Quinta do Noval...
- Já Os Antigos Pensavam Em Maneira De Colocar Os Vinhos à Temperatura.
Veja mais em Quinta das Carrafouchas...
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07-05-2013 20:00 h Enoteca Decanter Apresenta: Wine Dinner com a presença do produtor Domingos Alves de Sousa - Douro e cardápio especial elaborado pela Dona Teresinha Taberna Baltazar, apresentando toda a riqueza dos vinhos e da culinária...
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Enoteca DecanterJantar especial com grandes vinhos naturais da Italia O Champagne da Itália! Grandioso!413 Giulio Ferrari Riserva del Fondatore 1999 - Ferrari (Trentino) R$ 538,20 1707 Trebbiano d’Abruzzo 2008 - Valentini (Abruzzo) R$...
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Nelvinho: Semana Pra Ficar na História- Parte 1- 26--03-12: Passeio pelo França Champagne # Loire # Bordeuaux # Rhone # Bourgogne # Sautern......
Vinhos
Velharias (33)
As noites passadas a sós são diferentes.
Na parvónia, lauto jantar ido, whisky, talvez gin, cigarros, net.
Na net, fala-se com quem devia estar, e estará, mas até que volte.
Saudades satisfeitas não necessitam de contexto, afinal.
Pobres Irmãos de tempos idos, demasiado ocupados nas suas rotinas. . . quem as tem. . .
Quem as tem?
Hoje, como ontem, comi e na net falo à espera do nascer do sol.
Sol maior menor, nasce uns minutos depois do último sonho e nunca se põe.
E a rotina é tentadora.
Acordar, comer, net, banho, café, net, banho, comer, net, dormir.
E cigarros, cigarros, cigarros no decurso de —
Dormir, esperar que esta semana passe, esta semana de noites sós.
Dormir. Adormecer com a manhã,
Sem droga, quarenta cigarros por dia. (Tenho mesmo de pensar em reduzir.)
Depois, deitar-me, teclar, demasiado desinteressado pelo que quer que seja para o escrever.
Pesadíssimo, ler, a ler,
Hoy, ayer.
Sim, e que lês tu, menino?
Leio olhos sem olhar para eles. Perfurantes.
Como se pensasse "Inferno, meteram-me aqui, não pedi nada disto, só quero foder esta merda toda", mas em silêncio.
Porque são os olhos que não falam aqueles que mais magoam.
Aqueles olhos brancos, de cego, que dizem morte, ou nada, talvez.
Dizem que assim olhava Pound, às vezes, evidentemente.
Acontece-me pôr esses olhos, pensar Pound, sentir Pound, mas claro que não consigo.
Afinal, ainda não cheguei a velho.
A minha mulher está viva.
Ainda não me internaram na psiquiatria, pancada e choques eléctricos à hora do filet mignon.
Afinal, embora me sinta beaten, ainda não me sinto broken. Sou novito, e nem é aquela coisa related to ter tido uma vida melhor do que a dele.
Prende-se mais com não ter tido a d'Ele.
Ou, simplesmente, não ter tido. Não ter.
Também não sou anglófono. Como vós, vivo acorrentado a uma língua morta há tanto tempo que já nem esqueleto deve haver. Normalmente, não penso muito nisso.
Pound, anglófono. Os anglófonos nunca chegam a atinar bem com o género. Das palavras, nas nossas línguas latinas.
Taishan is attended of loves
under Cythera, before sunrise
and he said: "Hay aquí mucho
catolicismo — (sounded catolithismo)
y muy poco reliHión"
Poco? Ou Poca? Ou Paco?!
Ou atinou com o género e foi mal transcrito.
Ou atinou com o género e estava com o espírito certo. Prefiro pensar que foi assim.
Poca religión y mucha fantasía,
Chiça.
Rir, rir sem esquecer.
Posto lido, isto, e transcrito um bocadinho, ei-lo!
"Master thyself, then others shall thee beare"
Pull down thy vanity
Thou art a beaten dog beneath the hail,
A swollen magpie in a fitful sun,
Half black half white
Nor knowst'ou wing from tail
Pull down thy vanity
How mean thy hates
Fostered in falsity,
Pull down thy vanity,
Rathe to destroy, niggard in charity,
Pull down thy vanity,
I say pull down.
But to have done instead of not doing
This is not vanity
To have, with decency, knocked
That a Blunt should open
To have gathered from the air a live tradition
or from a fine old eye the unconquered flame
this is not vanity.
Here error is all in the not done,
all in the diffidence that faltered...
Pronto,
Ezra Pound, Canto LXXXI, um bocadinho do fim.
Asneando, asneando, que mais esperavam?
Pronto.
CB, 6/2/2005
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