Vinhos
- Conversas Com O Vinho...
Já por variadas vezes aconteceu falar com amigos sobre vinhos provados e ouvir o seguinte... esse vinho não me diz nada ou por exemplo que não se entende determinado de vinho, ou então que este vinho não dá para conversar com ele...Ora bem que veja...
- Filmes (29)
The Tenant Polanski, Adjani, a trupe do costume. Gosto deste filme e a Mi também. Gosto deste filme porque é como a vida, período estranho em que um saquito de protoplasma ganha forma e, à medida que entumece, consciência e relações. E enquanto...
- Velharias (12)
Inédita, E valha-me Agares, o linguista, aquele que destrói dignidades, que gela no tempo os que correm e que pode fazer regressar os fugitivos. 19-11-2005 Parvónia, 16h48 . . . 16h49 O comboio vai ganhando velocidade. 16h50 Através da tarde...
- Velharias (11)
Mais um post não culinário, daqueles de que vocês não gostam, pois então. Ouvir vozes em sonhos, vozes que narram o sonho. O repetir de uma frase dentro da cabeça até acordar. Às vezes, quando me aproximo, as feras aguardam, pousadas na superfície...
- Portos De Abrigo
Cada vez mais isolado, sempre a mais, sempre o mau, sempre mal, assim me encontro. Tento e nada funciona. Sinto novamente que a vida é um fio de tempo que se escoa para não sei onde — e atrás de si, apenas cinzas — meia dúzia de recordações...
Vinhos
Velharias (14)
Tarde de luz morta. A chuva miudinha, estranha névoa, artificial, do lado de fora da janela fechada. Vários carros passam a cada dez segundos. Latir distante de cães no patamar, muito lá em baixo. Às vezes também se ouve o vento.
Nem frio nem calor. Televisor sem som — escrevo ao sabor de clarões. Perto, mesmo ao meu lado, ela dorme enroscada numa manta.
Ela que tantas vezes deseja que o dia passe num segundo: foi o que me disse. Dorme, talvez apenas dormite. Eu prefiro esperar acordado; escrevinho banalidades que procuram sentido. Também eu sonho — fujo do momento — e esta é só mais uma maneira de o fazer.
A soma de todos os momentos é a vida. Como a objectividade pode ser estranha...
O alarme de um carro na rua. Uma porta que bate no andar de cima. Deslizar macio de folhas que não chegará ao anoitecer.
Amanhã, uma dose maciça de anulação asséptica na ponta do garfo. Até me sinto doente.
Passará. Não me preocupo demasiado. Na vida, tudo é vida. Nada se perde realmente. Não mudamos, somos mudança. Cada um é o operador-mudança de si mesmo, conquanto consiga ser, entenda-se. Mais um parágrafo nascido do desalento. E o desalento foi fabricado para que pudesse nascer o pobre parágrafo, atabalhoado, ingénuo e sem graça como o imaginário de um deprimido, pejado de auto-referências.
E agora soa tão vazio.
Este tempo cheira a gases de escape, bichinhos da terra, amêndoas amargas e lírios-do-vale.
Húmus.
Há dias, deparámo-nos com um arco-íris ao sair de casa. Um arco-íris pobre, baço, citadino — que nos deleitou. Quase.
Ela fotografou-o.
Nem frio nem calor. Televisor sem som — escrevo ao sabor de clarões. Perto, mesmo ao meu lado, ela dorme enroscada numa manta.
Ela que tantas vezes deseja que o dia passe num segundo: foi o que me disse. Dorme, talvez apenas dormite. Eu prefiro esperar acordado; escrevinho banalidades que procuram sentido. Também eu sonho — fujo do momento — e esta é só mais uma maneira de o fazer.
A soma de todos os momentos é a vida. Como a objectividade pode ser estranha...
O alarme de um carro na rua. Uma porta que bate no andar de cima. Deslizar macio de folhas que não chegará ao anoitecer.
Amanhã, uma dose maciça de anulação asséptica na ponta do garfo. Até me sinto doente.
Passará. Não me preocupo demasiado. Na vida, tudo é vida. Nada se perde realmente. Não mudamos, somos mudança. Cada um é o operador-mudança de si mesmo, conquanto consiga ser, entenda-se. Mais um parágrafo nascido do desalento. E o desalento foi fabricado para que pudesse nascer o pobre parágrafo, atabalhoado, ingénuo e sem graça como o imaginário de um deprimido, pejado de auto-referências.
E agora soa tão vazio.
Este tempo cheira a gases de escape, bichinhos da terra, amêndoas amargas e lírios-do-vale.
Húmus.
Há dias, deparámo-nos com um arco-íris ao sair de casa. Um arco-íris pobre, baço, citadino — que nos deleitou. Quase.
Ela fotografou-o.
Marduk morreu.
Já não devo nada ao mar.
Sentidos dormentes, sobressai este ar húmido, parado, caótico mas mudo: o ar doente que, dizem, antecede as grandes catástrofes.
A noite às seis da tarde.
Toda esta chuva, tudo.
Quando ela acordar, dir-lhe-ei que a amo. Vou querer agarrá-la e ficar assim muito tempo, aterrado, petrificado e feliz, à espera do fim do mundo que aí vem.
Já não devo nada ao mar.
Sentidos dormentes, sobressai este ar húmido, parado, caótico mas mudo: o ar doente que, dizem, antecede as grandes catástrofes.
A noite às seis da tarde.
Toda esta chuva, tudo.
Quando ela acordar, dir-lhe-ei que a amo. Vou querer agarrá-la e ficar assim muito tempo, aterrado, petrificado e feliz, à espera do fim do mundo que aí vem.
5 Nov. 2005
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- Conversas Com O Vinho...
Já por variadas vezes aconteceu falar com amigos sobre vinhos provados e ouvir o seguinte... esse vinho não me diz nada ou por exemplo que não se entende determinado de vinho, ou então que este vinho não dá para conversar com ele...Ora bem que veja...
- Filmes (29)
The Tenant Polanski, Adjani, a trupe do costume. Gosto deste filme e a Mi também. Gosto deste filme porque é como a vida, período estranho em que um saquito de protoplasma ganha forma e, à medida que entumece, consciência e relações. E enquanto...
- Velharias (12)
Inédita, E valha-me Agares, o linguista, aquele que destrói dignidades, que gela no tempo os que correm e que pode fazer regressar os fugitivos. 19-11-2005 Parvónia, 16h48 . . . 16h49 O comboio vai ganhando velocidade. 16h50 Através da tarde...
- Velharias (11)
Mais um post não culinário, daqueles de que vocês não gostam, pois então. Ouvir vozes em sonhos, vozes que narram o sonho. O repetir de uma frase dentro da cabeça até acordar. Às vezes, quando me aproximo, as feras aguardam, pousadas na superfície...
- Portos De Abrigo
Cada vez mais isolado, sempre a mais, sempre o mau, sempre mal, assim me encontro. Tento e nada funciona. Sinto novamente que a vida é um fio de tempo que se escoa para não sei onde — e atrás de si, apenas cinzas — meia dúzia de recordações...