Vinhos
1.
fragmentos
tralha
um exercício de anulação
(linguística)
2.
3.
(Faduncho Mau)
O estudante que é drogado
É drogado toda a vida
Desconfiado como um rato
Neg' a OD e teme a SIDA.
A vida curta
É gosto raro
É tinto caro,
Pernas de rã.
Vão-se as ideias
Ficam saudades
É um mau fado
São esperanças vãs.
*
4.
(Conversas de Merda)
5.
- Conversas Com O Vinho...
Já por variadas vezes aconteceu falar com amigos sobre vinhos provados e ouvir o seguinte... esse vinho não me diz nada ou por exemplo que não se entende determinado de vinho, ou então que este vinho não dá para conversar com ele...Ora bem que veja...
- Kruder & Dorfmeister — The K & D Sessions
Foi um sonho recorrente ainda durante algum tempo. Dois anos ou três, talvez mais, já não consigo precisar. Estava longe, numa planície gelada e deserta. Não havia neve, não havia terra. Nem qualquer forma de vida, ou mesmo pedras. A imensidão...
- Solar Dos Lobos '2006
Noto com desprazer que o interface do Blogger voltou a mudar para pior. Se têm um serviço que funciona bem, porque é que insistem em mudá-lo? Será que acham que não temos mais que fazer para além de reaprender a colocar as coisas ao nosso gosto...
- Velharias (32)
A Lua Cio Nação / Outubro '92 tal como vi escrito uma vez, numa parede da Alta Podemos começar com um jovem esquálido de grandes olhos aguados que caminha vagarosamente pela alameda Júlio Henriques — Absorto pelo fulgor que emana das grades...
- Reminiscências Da Janela Dos Gatos — Neura 2
(Aqui e agora. Os ratos piam.) A alma deixa-se possuir por sentimentos contraditórios, a razão esbate-se e só fica o vazio. Aquele que lá esteve, naquela noite, não era eu. Nem nas outras que se seguiram. Recordo a história da árvore eternamente...
Vinhos
Velharias (11)
Mais um post não culinário, daqueles de que vocês não gostam, pois então.
Ouvir vozes em sonhos, vozes que narram o sonho. O repetir de uma frase dentro da cabeça até acordar. Às vezes, quando me aproximo, as feras aguardam, pousadas na superfície do lago, à beira da morte. Longe, ao largo, à torre da igreja, roçam os bicos, salpicados de vontades cinzento-carmim. Mordem, mordem, mordem.
Às vezes, parece que todo um sonho foi uma simples frase. Isso não está bem.
Às vezes, parece que todo um sonho foi uma simples frase. Isso não está bem.
fragmentos
tralha
um exercício de anulação
(linguística)
Talvez o motivo pelo qual não me lembro de boa parte dos últimos anos seja, simplesmente, não ter acontecido praticamente nada de que possa lembrar-me, dentro ou fora de mim.
E agora ainda me armo em cínico...
E agora ainda me armo em cínico...
(Faduncho Mau)
O estudante que é drogado
É drogado toda a vida
Desconfiado como um rato
Neg' a OD e teme a SIDA.
A vida curta
É gosto raro
É tinto caro,
Pernas de rã.
Vão-se as ideias
Ficam saudades
É um mau fado
São esperanças vãs.
Gostava de, um dia, ir por aí e ouvi-lo, na rua, cantado por alguma trupe de "estudantes" velhos, rançosos, a cair de bêbedos, vindos da noite. Garrafas e putas instantâneas sob as capas negras.
(Conversas de Merda)
Rodam charros e eles conversam.
— Não, não... isso é normal na Hungria. Um desgraçado qualquer, com um macaco qualquer, a cravar trocos pelas esquinas. Como aqui. Mas sabes o que é que eles fazem lá? Tocam violino. Encontras um bardamerdas em qualquer esquina, um Zé Pedro, agarrado ao violino. Qualquer macaco toca violino.
— Foda-se! Nós somos mesmo uma escumalha fodida! Cá, arrumam carros; lá, tocam violino! Foda-se! Não é?!
— Não estás a ver bem!
— Mas a Hungria também é um país pobre...
— Sim, é. Mas cuja população apresenta um nível bem maior de educação. É um país que, neste momento, está num nível económico ligeiramente inferior ao nosso; só que eles têm uma coisa, indústria pesada, alguma, aquela que eu fui ver. Vão papar-nos num instante. As pessoas são conscientes e civilizadas. Não há porcaria nas ruas, as pessoas sabem melhor do que nós aquilo que têm de fazer. Por exemplo, não há tascas! Não é como aqui!
— Ora foda-se, ouve lá, foda-se, também... nem oito nem oitenta, caramba!...
Então a traça — enorme — com que me mantivera distraído na última meia hora, voou para a rua. Aquelas duas bestas calaram-se. Estava a dar o Heat na TV.
— Não, não... isso é normal na Hungria. Um desgraçado qualquer, com um macaco qualquer, a cravar trocos pelas esquinas. Como aqui. Mas sabes o que é que eles fazem lá? Tocam violino. Encontras um bardamerdas em qualquer esquina, um Zé Pedro, agarrado ao violino. Qualquer macaco toca violino.
— Foda-se! Nós somos mesmo uma escumalha fodida! Cá, arrumam carros; lá, tocam violino! Foda-se! Não é?!
— Não estás a ver bem!
— Mas a Hungria também é um país pobre...
— Sim, é. Mas cuja população apresenta um nível bem maior de educação. É um país que, neste momento, está num nível económico ligeiramente inferior ao nosso; só que eles têm uma coisa, indústria pesada, alguma, aquela que eu fui ver. Vão papar-nos num instante. As pessoas são conscientes e civilizadas. Não há porcaria nas ruas, as pessoas sabem melhor do que nós aquilo que têm de fazer. Por exemplo, não há tascas! Não é como aqui!
— Ora foda-se, ouve lá, foda-se, também... nem oito nem oitenta, caramba!...
Então a traça — enorme — com que me mantivera distraído na última meia hora, voou para a rua. Aquelas duas bestas calaram-se. Estava a dar o Heat na TV.
«Jorge, escreve: O que é feito do Cordeiro? Por onde andará aquele homem? Aquele rapaz? Terá emigrado ou terá morrido?»
Respondi-lhe com outra pergunta: «Se o Cordeiro romper o contacto, que presumir? Que terá emigrado ou que terá morrido?»
«Terá emigrado para uma outra vida melhor? O Cordeiro está meio bêbedo, ai isso está! Meio bêbedo... Mas pensativo...»
Continuou: «O Cordeiro está triste. Mas com esperança... Não sei muito bem onde a radicar, mas acredito... Mas com muito medo de que a esperança não passe de uma miragem, de uma ilusão.»
Deteve-se por um momento, olhando pela janela escancarada. Depois continuou: «É o karma! Mau karma! Dá-me umas coisas, mas tira-me outras. E aquelas que me dá, tira-me mais tarde...»
E continuou a repetir num tom átono: «Onde estará aquele rapaz?»
Eu lá ia escrevendo o que ele ditara. Passaram quase dois anos, e agora, sim, pergunto-me onde estará aquele rapaz.
Respondi-lhe com outra pergunta: «Se o Cordeiro romper o contacto, que presumir? Que terá emigrado ou que terá morrido?»
«Terá emigrado para uma outra vida melhor? O Cordeiro está meio bêbedo, ai isso está! Meio bêbedo... Mas pensativo...»
Continuou: «O Cordeiro está triste. Mas com esperança... Não sei muito bem onde a radicar, mas acredito... Mas com muito medo de que a esperança não passe de uma miragem, de uma ilusão.»
Deteve-se por um momento, olhando pela janela escancarada. Depois continuou: «É o karma! Mau karma! Dá-me umas coisas, mas tira-me outras. E aquelas que me dá, tira-me mais tarde...»
E continuou a repetir num tom átono: «Onde estará aquele rapaz?»
Eu lá ia escrevendo o que ele ditara. Passaram quase dois anos, e agora, sim, pergunto-me onde estará aquele rapaz.
Ah, os anos. Passaram ainda outros três. . . quatro; continuo na mesma, sem nada saber.
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- Conversas Com O Vinho...
Já por variadas vezes aconteceu falar com amigos sobre vinhos provados e ouvir o seguinte... esse vinho não me diz nada ou por exemplo que não se entende determinado de vinho, ou então que este vinho não dá para conversar com ele...Ora bem que veja...
- Kruder & Dorfmeister — The K & D Sessions
Foi um sonho recorrente ainda durante algum tempo. Dois anos ou três, talvez mais, já não consigo precisar. Estava longe, numa planície gelada e deserta. Não havia neve, não havia terra. Nem qualquer forma de vida, ou mesmo pedras. A imensidão...
- Solar Dos Lobos '2006
Noto com desprazer que o interface do Blogger voltou a mudar para pior. Se têm um serviço que funciona bem, porque é que insistem em mudá-lo? Será que acham que não temos mais que fazer para além de reaprender a colocar as coisas ao nosso gosto...
- Velharias (32)
A Lua Cio Nação / Outubro '92 tal como vi escrito uma vez, numa parede da Alta Podemos começar com um jovem esquálido de grandes olhos aguados que caminha vagarosamente pela alameda Júlio Henriques — Absorto pelo fulgor que emana das grades...
- Reminiscências Da Janela Dos Gatos — Neura 2
(Aqui e agora. Os ratos piam.) A alma deixa-se possuir por sentimentos contraditórios, a razão esbate-se e só fica o vazio. Aquele que lá esteve, naquela noite, não era eu. Nem nas outras que se seguiram. Recordo a história da árvore eternamente...